POEMES

L'HIVER...

Une nuit, la terre s'est endormie,
Sous un manteau de neige tombée à gros flocons :
Prés, chemins, maisons... sont blanchis
D'un grand tapis moelleux qui s'étend jusqu'aux monts.
Tous les canaux sont pris de glace
Et les enfants joyeux se mettent à patiner.
Parfois on aperçoit des traces
Creusées dans la neige fraîche : des pas de sangliers,
De leur excellent odorat
Sous la neige épaisse, ils cherchent avec leur groin
Châtaignes et glands, rien n'échappera...
Car en janvier : la laie met bas ses marcassins.
Jamais elle ne s'éloigne et veille
Sur son nid de branches, caché, appelé chaudron,
Là ses "petits rayés " sommeillent,
Blottis l'un contre l'autre, attendant les mamelons.
Certains chevreuils tentent une sortie
Pour glaner dans les champs les restes des cultures,
Et l'on entend au loin glapir
Un couple de renards, insouciants dans leur rut.
Essoufflés d'avoir tant couru,
Les gosses rentrent à la maison près du feu de bois.
Le soir, ils s'amusent les doigts nus,
Sur les vitres givrées, à pousser les étoiles.

Jean-Claude Brinette

POEMES - Page 7 Img-225002afy83

Quand la neige tombe,
Est-ce une colombe
Qui secoue au vent
Son plumage blanc?
Ou tout un cortège
De blancs perce-neige
Qui suit en dansant
Le Prince Charmant?

Annaïk Le Leard

Le vent

Le vent qui vente est à la porte
Qui pleure comme une âme morte.
Il dit: "Ouvrez, au nom de Dieu !
Je vois chez vous lueur de feu,
je voudrais me chauffer un peu !"

Alors, j'ai dit à la servante":
Annick, ouvrez au vent qui vente !"
Et le vent qui vente est entré,
Et, devant l'âtre vénéré,
Doucement, il a soupiré.

Avec des bonds de chien folâtre,
La flamme a sursauté dans l'âtre:
" Salut !" a dit le foyer clair
- Car le foyer parle, en hiver-
"Salut au pauvre vent de mer !"

Le vent assis sur l'escabelle
a répondu de sa voix belle:
" Langue de feu chère aux humains,
Lèche les pieds, lèche les mains
Du voyageur des grands chemins !"

A la claire flamme vivante
S'est réchauffé le vent qui vente,
S'est réchauffé le vent errant
Qui toujours va courant, courant,
Si maigre qu'il est transparent.

Anatole le Braz

Mars

En mars, quand s'achève l'hiver,
Que la campagne renaissante
Ressemble à la convalescente
Dont le premier sourire est cher ;

Quand l'azur, tout frileux encore,
Est de neige éparse mêlé,
Et que midi, frais et voilé,
Revêt une blancheur d'aurore ;

Quand l'air doux dissout la torpeur
Des eaux qui se changeaient en marbres ;
Quand la feuille aux pointes des arbres
Suspend une verte vapeur ;

Et quand la femme en deux fois belle,
Belle de la candeur du jour,
Et du réveil de notre amour
Où sa pudeur se renouvelle,

Oh! Ne devrais-je pas saisir
Dans leur vol ces rares journées
Qui sont les matins des années
Et la jeunesse du désir ?

Mais je les goûte avec tristesse ;
Tel un hibou, quand l'aube luit,
Roulant ses grands yeux pleins de nuit,
Craint la lumière qui les blesse,

Tel, sortant du deuil hivernal,
J'ouvre de grands yeux encore ivres
Du songe obscur et vain des livres,
Et la nature me fait mal.

Sully Prudhomme

Mars...de neige et de printemps...

Mars arrive fougueux à l’orée du Printemps,
En tourbillons de pluie, de soleil et de vent.
Troubadour amoureux aux parfums enivrants
La nature frissonne sous tes baisers troublants.

Tu ouvres doucement de tes gestes graciles,
Les bourgeons nouveau-nés au corselet fragile,
Tel le fol amant de la belle peu sage,
Dénouant les rubans de son joli corsage.

De blancs flocons parfois virevoltent en douceur
Sur les pétales soie du magnolia en fleurs,
Une larme de pluie allume l’arc en ciel
Sur les étoiles d’or du forsythia soleil.

Et le merle moqueur sifflote sa chanson
Reprenant en écho les trilles du pinson.
Narcisses et jonquilles fêtent leurs épousailles
Sous la bénédiction d’un vieil épouvantail.

Pâques chante aux buissons des promesses d’amour,
Dame nuit va céder quelques minutes au jour.
L’ivresse printanière se glisse dans les cœurs,
Portée par le zéphyr, messager du bonheur.

Alphonse BLAISE.

Voici venir le mois d'Avril,
Ne te découvre pas d'un fil.
Ecoute chanter le coucou !

Voici venir le mois de Juin
C'est du bon temps pour les Bédouins,
J'écoute chanter le coucou.

Voici venir la Saint-Martin,
Adieu misère adieu chagrin,
Je n'écoute plus le coucou.

Robert Desnos

Joli mois de Mai...

Ô joli mois de mai, tu ouvres une à une
De tes doigts délicats, les roses du jardin
Et tu déposes en pluie la rosée du matin,
Offerte par la nuit à un rayon de lune.

Tu murmures aux buissons la chanson du Zéphyr,
Jetant à la volée des fleurs sur les chemins.
Tu fais valser les coeurs, joyeux petit lutin
Au rythme des passions et des éclats de rire.

Sur le calendrier avec tes saints de glace,
Des affres de l’hiver, il reste encore la trace,
Entre soleil et pluie, nuages et éclaircies.

Les oisillons s’emplument et le vent les emporte,
Adieu le mauvais temps et les intempéries
L’été s’annonce enfin et il frappe à ta porte.

Alphonse BLAISE.

Brises printanières.

Voici revenir le printemps
Ébattez-vous joyeux enfants
Le papillon voltige au champ
Ébattez-vous c'est le printemps
L'herbe pousse et déjà l'oiseau
Cache son nid dans la rivière
Au fond du vallon le ruisseau
Fuit avec un plus doux mouvement
Au bois la bruyère fleurit
Dans les prés l'agnelet bondit
Sur les coteaux tout reverdit
Tout s'éveille chante et sourit

Déjà l'aubépine est en fleurs
Déjà pleure la tourterelle
Du lilas les fraîches senteurs
Nous ont ramené l'hirondelle
Alouettes, linots, pinsons
Font entendre les plus doux sons
La brise à travers les buissons
Redit ses douces chansons

Mais le rossignol dans les bois
Jette en vain ses notes perlées
Enfants vos caressantes voix
Sont plus tendrement modulées
Criez, chantez chers innocents
Restez simples et confiants
Comme des papillons au champ
Ébattez-vous c'est le printemps

C’est demain dimanche

Il faut apprendre à sourire
même quand le temps est gris
Pourquoi pleurer aujourd'hui
Quand le soleil brille
C'est demain la fête des amis
Des grenouilles et des oiseaux
des champignons des escargots
n'oublions pas les insectes
Les mouches et les coccinelles
Et surtout à l'heure à midi
j'attendrai l'arc-en-ciel
violet indigo bleu vert
jaune orange et rouge
et nous jouerons à la marelle

Philippe Soupault

Alors la Brimbelle j'aime

suis bien contente que ça te plaise .... cheers

JUIN

J’aime bien le mois de juin
C’est celui des cerises
Des longues journées sans fin
Aux douces soirées exquises

Très tôt dès le matin
Tous les oiseaux devisent
Et tard quand la nuit vient
Certains encore s’avisent

C’est temps des examens
Où les sérieux révisent
Et leurs moments malsains
Des attentes indécises

C’est tendres gazons coussins
Où la rosée irise
Les beaux serments divins
Des amants qui se bisent

Et puis au mois de juin
On pense à ses valises
Car très bientôt revient
L’heure des vacances promises

lundi

certain,à tort, y voit

la routine qui revient

d'autre une continuité

sans lendemain.

si au contraire ce n'était

que renouveau

promesse d'un jour nouveau.

le lundi c'est comme

une nouvelle vie

jour où la semaine passée s'enfuit

jour où tout est beau,

riche d'un espoir pour l'avenir

alors aimons le lundi

crions notre joie de vivre

vive le lundi.

Sous la pluie

Il tombe de l’eau, plic ! ploc ! plac !
Il tombe de l’eau plein mon sac.


Il pleut, ça mouille,
Et pas du vin !
Quel temps divin
Pour la grenouille !


Il tombe de l’eau, plic ! ploc ! plac !
Il tombe de l’eau plein mon sac.


Après la pluie
Viendra le vent.
En arrivant
Il vous essuie.


Il tombe de l’eau, plic ! ploc ! plac !
Il tombe de l’eau plein mon sac.


Jean Richepin

Bonne justice

C'est la chaude loi des hommes
Du raisin ils font du vin
Du charbon ils font du feu
Des baisers ils font des hommes.

C'est la dure loi des hommes
Se garder intact malgré
Les guerres et la misère
Malgré les dangers de mort.

C'est la douce loi des hommes
De changer l'eau en lumière
Le rêve en réalité
Et les ennemis en frères.

Une loi vieille et nouvelle
Qui va se perfectionnant
Du fond du cœur de l'enfant
Jusqu'a la raison suprême.

Juillet

Depuis les feux de l'aube aux feux du crépuscule,
Le soleil verse à flots ses torrides rayons ;
On voit pencher la fleur et jaunir les sillons
Voici les jours poudreux de l'âpre canicule.

Le chant des nids a fait place au chant des grillons ;
Un fluide énervant autour de nous circule ;
La nature, qui vit dans chaque animalcule,
Fait frissonner d'émoi tout ce que nous voyons.

Mais quand le boeuf qui broute à l'ombre des grands chênes
Se tourne haletant vers les sources prochaines,
Quel est donc, dites-vous, ce groupe échevelé

Qui frappe les échos de ses chansons rieuses ?
Hélas ! c'est la saison des vacances joyeuses...
Comme il est loin de nous ce beau temps envolé !

Louis-Honoré FRÉCHETTE (1839-1908)

L'HEURE DU BERGER

La lune est rouge au brumeux horizon ;

Dans un brouillard qui danse, la prairie

S'endort fumeuse et la grenouille crie

Par les joncs verts ou circule un frisson ;

Les fleurs des eaux referment leurs corolles ;

Des peupliers profilent au lointain,

Droits et serrés, leurs spectres incertains ;

Vers les buissons errent les lucioles ;

Les chats-huants s'éveillent, et sans bruit

Rament l'air noir avec leurs ailes lourdes,

Et le zénith s'emplit de lueurs sourdes.

Blanche, Vénus émerge, et c'est la nuit.

Paul Verlaine

Sensation

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, - heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud

Bientôt les grasses matinées à la montagne
Ou sous les cocotiers, selon ton désir
Nuit et jour, il faut profiter de ce repos
Ne pas laisser passer une minute
Et s'amuser à longueur de journée
Sans oublier de bien se détendre

Vivent ces moments d'allégresse
A toi, les grands bols d'air frais
Chaise longue et transat t'attendent
Avec l'être cher, seul ou entre amis
Naviguant sur une mer bleue et calme
Chassant les soucis de ton esprit
Etendu au soleil, voilà la vie rêvée
Sable blanc ou verte nature t'ouvre ses bras.

Septembre

Un lièvre effaré
fuit dans les fourrés
la meute qui jappe...

Le vent maraudeur
apporte l'odeur
des pesantes grappes...

Un chœur d'écoliers
aux noirs tabliers
chante une comptine...

Au creux du sillon
le dernier grillon
doucement s'obstine...

Jean-Luc Moreau

Septembre

Septembre ! Septembre !
Cueilleur de fruits, teilleur de chanvre,
Aux clairs matins, aux soirs de sang,
Tu m'apparais
Debout et beau,
Sur l'or des feuilles de la forêt,
Au bord de l'eau.
En ta robe de brume et de soie,
Avec ta chevelure qui rougeoie
D'or, de cuivre, de sang et d'ambre
Septembre !
Avec l'outre de peau obèse,
Qui charge tes épaules et pèse,
Et suinte à ses coutures vermeilles
Où viennent bourdonner les dernières abeilles !
Septembre !
Le vin nouveau fermente et mousse de la tonne
Aux cruches ;
La cave embaume, le grenier ploie ;
La gerbe de l'été cède au cep de l'automne,
La meule luit des olives qu'elle broie.
Toi, Seigneur des pressoirs, des meules et des ruches,
O Septembre ! chanté de toutes les fontaines,
Ecoute la voix du poème.
Le soir est froid,
L'ombre s'allonge de la forêt
Et le soleil descend derrière les grands chênes.

Henri de REGNIER

Gouttes gouttelettes de pluie .......

Gouttes gouttelettes de pluie
Mon chapeau se mouille
Gouttes gouttelettes de pluie
Mes souliers aussi
Je marche sur la route
Je connais le chemin
Je passe à travers gouttes
En leur chantant ce gai refrain
Gouttes gouttelettes de pluie
Mon chapeau se mouille
Gouttes gouttelettes de pluie
Mes souliers aussi
Je marche dans la boue
J'en ai jusqu'au menton
J'en ai même sur les joues
Et pourtant je fais attention
Gouttes gouttelettes de pluie
Mon chapeau se mouille
Gouttes gouttelettes de pluie
Mes souliers aussi
Mais derrière les nuages
Le soleil s'est levé
Il sèche le village
Et mon chapeau et mes souliers
Gouttes gouttelettes de pluie
Adieu les nuages
Gouttes gouttelettes de pluie
L'averse est finie.

RAYONS D'OCTOBRE

Octobre glorieux sourit à la nature.
On dirait que l'été ranime les buissons.
Un vent frais, que l'odeur des bois fanés sature,
Sur l'herbe et sur les eaux fait courir ses frissons.

Le nuage a semé les horizons moroses,
De ses flocons d'argent. Sur la marge des prés,
Les derniers fruits d'automne, aux reflets verts et roses,
Reluisent à travers les rameaux diaprés.

Forêt verte qui passe aux tons chauds de l'orange ;
Ruisseaux où tremble un ciel pareil au ciel vernal ;
Monts aux gradins baignés d'une lumière étrange.
Quel tableau ! quel brillant paysage automnal !

À mi-côte, là-bas, la ferme ensoleillée,
Avec son toit pointu festonné de houblons,
Paraît toute rieuse et comme émerveillée
De ses éteules roux et de ses chaumes blonds.

Aux rayons dont sa vue oblique est éblouie,
L'aïeul sur le perron familier vient s'asseoir :
D'un regain de chaleur sa chair est réjouie,
Dans l'hiver du vieillard, il fait moins froid, moins noir.

Calme et doux, soupirant vers un lointain automne,
Il boit la vie avec l'air des champs et des bois,
Et cet étincelant renouveau qui l'étonne
Lui souffle au coeur l'amour des tendres autrefois.

De ses pieds délicats pressant l'escarpolette,
Un jeune enfant s'enivre au bercement rythmé,
Semblable en gentillesse à la fleur violette
Que l'arbuste balance au tiède vent de mai.

Près d'un vieux pont de bois écroulé sur la berge,
Une troupe enfantine au rire pur et clair,
Guette, sur les galets qu'un flot dormant submerge,
La sarcelle stridente et preste qui fend l'air.

Vers les puits dont la mousse a verdi la margelle,
Les lavandières vont avec les moissonneurs ;
Sous ce firmament pâle éclate de plus belle
Le charme printanier des couples ricaneurs.

Et tandis que bruit leur babillage tendre,
On les voit déroulant la chaîne de métal
Des treuils mouillés, descendre et monter et descendre
La seille d'où ruisselle une onde de cristal.

Nérée BEAUCHEMIN (1850-1931)

Décembre

Le hibou parmi les décombres
Hurle, et Décembre va finir ;
Et le douloureux souvenir
Sur ton coeur jette encor ses ombres.

Le vol de ces jours que tu nombres,
L’aurais-tu voulu retenir ?
Combien seront, dans l’avenir,
Brillants et purs ; et combien, sombres ?

Laisse donc les ans s’épuiser.
Que de larmes pour un baiser,
Que d’épines pour une rose !

Le temps qui s’écoule fait bien ;
Et mourir ne doit être rien,
Puisque vivre est si peu de chose.

François Coppée

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